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Enemigos afuera
¿Cómo escapar
de las garras del tigre
si la hierba del prado
lastima su piel?
¿Cómo seguir la caza del ciervo
si el calor de la tierra
quema sus pies al andar?
¿Reza? Llora.
No tiene garras, ni pelaje, ni cuernos.
Carece de gracia, armadura, vuelo.
Sólo un cerebro.
Mil cuatrocientos gramos
alumbrarán un universo entero.
Stonehenge y Atenas.
Jerusalem, Armenia y Sarajevo.
Pero todavía es pronto: El tiempo acaba de empezar.
En la cueva que ha calentado
hay un bisonte trazado en la pared.
Una melodía suave viene de las sombras,
las palabras aún están por nacer.
Mientras tanto, junto al fuego,
un perro decide dormir.
De Enemigos afuera
[Mori Ponsowy]
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