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Dos tigres

1

Salí al mercado

y compré un tigre para Joan.

Pedí que lo envolvieran en papel

y lo puse dentro de una caja.

Indómito,

huyó de un salto

y corrió por entre los autos y el tráfico de la mañana.

Al llegar a la esquina elevó su garra y dijo adiós.

2

Amanece.

Escondido en el armario ha vigilado mi sueño.

Lo sé, porque su ronroneo de gato me lo avisa.

Detrás de las puertas acecha,

otea cada uno mis movimientos.

El desierto y sus dunas vibran en su respiración.

Y el iris amaga la imagen de la presa.

Se relame los bigotes,

saborea el tiempo que devora

y su pelaje soleado será la saeta

que detenga mis pasos.

Amanece.

Sigiloso, el sol invade mi habitación.

Las puertas, con memoria de árbol, son su guarida.

La temida garra abre mi pecho

y salta al día el tigre que guardo.

[David Uriel Martínez Varela. Escritos de un tirón. Querétaro, viernes 9 de noviembre 2012, 8:00 a.m.]

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