Es verdad que le gusta mi hocico húmedo

y la puerilidad de mis patazas ansiosas.

Le hago gracia. Y entretanto me abraso en pasión muda.

Es ya una artista del olfato

y lamentablemente no puedo impresionarla por ahí.

En invierno rastreo embalajes abandonados

para su pobre estufa.

La duda entonces: ¿me ama por mí mismo?

Ella ama a un tigre

y detesta las orejas gachas.

No sé como consigo engañarme a mí mismo.

Ella ama a un tigre.

Me sitúo detrás de la persiana

para que el sol raye mi piel raída.

[Jorge Riechmann]